Crónica de una despedida

De la gente que hablo, Nicanor
Hablaste tú primero y aquí está
Haciendo fila para despedirse
Avanza lento bajo el sol de enero
Una mujer después de verte
Le dice a su hermana Apapáchame

Están todos los que están
En el sentimiento más blanco
Caminan alrededor del ataúd
Cubierto con la manta de tu Clara
Retazos de viejas camisas

Caminan en círculos
Han dejado además de flores
Libros, una pequeña guitarra de madera
Fotos que venden en la entrada de La Catedral
Un hombre dejó sus zapatillas y partió
Diciendo Adiós profesor

¿Dónde andas ahora?
¿Es cierto que duermes?
Noticias de otras muertes también llegan

Canta una mujer y no es tu hermana

Aquí están los de siempre
Vagabundos te aplauden al fondo
Y tus señoras piden que vivas 100 más

Abierto sigue el libro de las condolencias

Al salir
La Plaza de Armas en su ruido habitual
De encuentros y conversaciones, de turistas
Inmigrantes negociando celulares para trabajar
Todos buscando la misma sombra
Del hombre que revuelve con su pala la tierra.